lunes, 26 de noviembre de 2012


Convencidos de su locura, los normales van de calle en calle exhibiendo sus virtudes, logros y pertenencias. No se dan cuenta, pero caminan hasta las tumbas convencionales, porque no conocen el camino a la eternidad. 

viernes, 16 de noviembre de 2012



La historia es nuestra y la hacen los pueblos.

La más clara alegría



La más clara alegría
es el cese de un gran sufrimiento.
Cuando la campana de hierro se quita de la cabeza,
cuando el clamoroso choque se apacigua en los nervios,
cuando el cuerpo se desliza libre
como la carnada del anzuelo
y el pútrido aire de la ciudad
empieza a bullir en los pulmones.
La luz resbala en miel sobre los ojos.
El austero techo se vuelve merengue.
El cuerpo se desenreda, se despliega
prodigiosamente vacío como un lirio.
Respirar es bailar.
Muda y enteramente
como la albahaca en la ventana
levanto la nariz al sol. 


Esperando





Estoy esperando.
En los bancos, en los rincones
de las salas de espera de la tierra,
junto a árboles cuya savia sube y sube
a escapar en las hojas grises y perderse
en el último aire.
Esperando
al que por fin llegue,
tarde, perdido, el siempre
anhelado, caminando
no por mi calle sino cruzando
la esquina donde espero.

Es preciso 
comenzar 
a crecer con menos
*

poema de amor




(...)
Pero vos-
vos me das
el destello dorado del sol
en la medianoche
del cuerpo,
el calor de un mediodía de otoño
entre las sábanas nocturnas.

a él, otra, otra, otra vez...

Aprendiendo a vivir 
con la idea de distancia.
Sabiendo que puedo amarte
y no tocarte.
Satélite, como la Luna.
Te veo, te admiro,
te escribo, te amo...
Sin tenerte.
A futuro, en soledad
quizás te toque la esencia
en un viaje a los valles.
A futuro, en soledad
quizás te bese las ideas
en el camino al sur.
Como peones de ajedrez
el Universo y la trampa,
nos mueve para aquí y allá
tengo un sueño del Ser:
que nos convierta en alfiles,
en damas, en caballos,
para andar de árbol en  árbol,
de ruta en ruta,
de valle a valle,
de Luna a Luna,
y llegar al manantial
al fenómeno que da origen
corriente de agua que es vida
y así derramar las luces,
tu luz, mi luz...
una sobre otra, 
para así Ser: la Luz.
<Como poeta cultivo los valores más arcaicos que existen, desde el Paleolítico tardío: la fertilidad de la tierra, la magia de los animales, la visión del poder en la soledad, la iniciación terrorífica y el renacimiento, el amor y el éxtasis de la danza, el trabajo común de la tribu.>

1° DE SEPTIEMBRE DE 1969, 3 A.M.


 (Para Kenneth Rexroth) 

Viento tibio, las hojas
crujiendo sin sequedad,
colinas disueltas en plata.

Podría ser cualquier época,
cuatrocientos años atrás o un momento
de paz post-revolucionaria,
los ríos limpios otra vez, la tasa de natalidad y las cosechas
en equilibrio, de algún modo…

En el rocío denso
bajo la luna el pasto rubio 
se tuerce en bandas sobre la ladera. Con fervor
los grillos practican su religión de éxtasis.
La mente es un hábitat salvaje.

jueves, 8 de noviembre de 2012

puente

Aunque pienses que vivir es temer
y yo que vivir es sufrir,
todavía disfruto de esas vueltas;
vueltas que damos sobre la mente.
Sacame a pasear en un pensamiento
vayamos de viaje en una idea.
Puedo ayudarte a cruzar el puente
ese que cuelga sobre el mar
si caemos prometo volverte a la vida
entre poemas y melodías.
*

arden en la piel las palabras




(a Él) (otra vez)

Disculpa por mi escasa claridad,
es la limitación de este lenguaje.
Quema nuestra comunicación
arden en la piel las palabras,
las dichas, las calladas.
No me pidas que renuncie
no podría hacerlo aunque intentara.
Es una necesidad,
lo pide el cuerpo, lo pide el alma.
Tus ojos, los encuentros,
el ajedrez, la cerveza caliente,
los hermanos, los balcones,
los colectivos, la casualidad,
el pasado, el Universo,
las lenguas, los enigmas,
las soledades, el humo del porro,
el espejo, la pintura,
la poesía, vos, y mis reacciones.
¿Amores cobardes?
Qué esperás para aplicar dinámica.
Somos inmensos para la cobardía.
Sh, mirá sin mirar, te amo sin tocarte.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

184º CORO






"Los hombres temen olvidar
             su propia mente,
temiendo caer por el vacío
sin nada a qué aferrarse.

No saben
              que el vacío
              no es realmente vacío
              sino el reino real
              del Dharma" -

Guau, pensé al leer eso,
              cuando empiece a caer
              en ese pozo inhumano
              de la mareada muerte
              sabré (si
              soy lo bastante inteligente para  recordarlo)
              que todos los negros
              túneles del odio
              o del amor por los que
              caigo, son
                           realmente radiantes
              eternidades acertadas
                           para mí


Juegos

gaols:

by Sean


Un juego, distinto, pero juego al fin. No era mi improvisación en el ajedrez, ni tu destreza en cualquier actividad que requiera el uso del intelecto. Creí haberte dicho que no me miraras a los ojos mientras jugábamos, pero ahí estabas... como siempre. Haciendo todo lo que te dije que no hagas, con tal de marginarme de mi seguridad. Aún así, tenías una ingenua sonrisa y en ese momento decidí mudarme ahí, a tu cara. Ya no necesitaba que me abrumen las montañas, ni que me calme el agua que corre entre las piedras. Ni el abrigo de un cielo nocturno manchado de estrellas lejos de la ciudad, tampoco una exhausta caminata por una virgen pradera. No necesitaba nada de eso, porque tu cara se convirtió en mi paisaje. El tiempo, el futuro, qué importa. Si el presente era como un jaque mate ante cualquier medida de tiempo. Podía sentir cómo la humanidad entera confundía el placer con la felicidad, o la tristeza con la falta de placer y nos confundiámos entre el rebaño de sujetos que caminan hasta las tumbas, y no parecía importarnos. Callaste mi mente pero de repente me encontraba con el alma echa un mapa de rutas que desembocaban en tu cara.

Al borde del agua




La gente en su soledad
en su sueño de amor
o en su falta de amor
baja siempre
al borde del agua
por la noche
Su flujo apacigua el espíritu quebrado
torturado del hombre
Sus pensamientos se mezclan dulcemente
con la corriente
y abandonan el cuerpo
a la tranquilidad.
El agua es la gran amiga
del espíritu
su consoladora
la que aporta la paz

Fluir
fluir
fluir siempre
Arrojad un palo
y se va
arrastrado hacia las grandes entrañas
Arrojad un cadáver
y se va
arrastrado mar adentro
Arrojad vuestra pena
vuestro pesar
vuestro tormento
el agua arrastra todo
Nada más que fluyendo
sin fin ni tregua

El río jamás dice no
al hombre
Acepta todo
imparcialmente
con serenidad
Es el mantenedor del movimiento
Dice sí, sí, sí
todo el tiempo
Dice sí
incluso cuando se pierde en el mar
en torbellinos sin fin

lunes, 5 de noviembre de 2012

las olas rompen


4 de marzo de 1997

(Poema leído en el funeral de Allen Ginsberg)
Allen Ginsberg se está muriendo 
dicen los periódicos 
los noticieros 
Un gran poeta está muriendo 
Pero su voz 
no morirá 
Su voz está en la tierra 
En Lower Manhattan 
en su propia cama 
está muriendo 
No podemos 
hacer nada 
Está muriendo la muerte que todos mueren 
Está muriendo la muerte que mueren los poetas 
tiene un teléfono en la mano 
y desde su cama en Lower Manhattan 
llama a todos 
Tarde en la noche 
en todos los lugares del mundo 
el teléfono suena 
“Habla Allen”
dice la voz 
“Habla Allen Ginsberg” 
Cuántas veces han escuchado esa voz 
en todos estos grandes años 
No tendría que decir “Ginsberg” 
En todo el mundo 
en el mundo de los poetas 
solamente hay un Allen 
“Quería decirte” dice 
Les dice lo que sucede 
lo que se le viene 
encima 
La muerte la amante oscura 
se le viene encima 
Su voz viaja vía satélite 
sobre la tierra 
sobre el mar de Japón 
donde un día él se alzó desnudo 
tridente en mano 
un hombre joven de barba negra 
como un joven Neptuno 
de pie en una playa de piedras 
Hay marea alta y las aves marinas lloran 
Las olas rompen contra él 
y las aves marinas lloran 
en la costa de San Francisco 
Sopla un viento fuerte 
hay olas enormes 
azotando el Embarcadero 
Allen está en el teléfono 
su voz está en las olas 
Yo leo un libro de poesía griega 
en donde está el mar 
y los caballos lloran 
donde los caballos de Aquiles 
lloran 
aquí junto al mar 
en San Francisco 
donde las olas lloran 
Hacen un sonido sibilante 
profético 
Allen 
susurran 
Allen




La propia voz de la vida como la escuchó
Walt Whitman
una risa suave salvaje
que aún debe ser liberada
del procesador de palabras
de la mente.
Y yo soy el cronista de un periódico
de algún otro planeta
que ha sido enviado a describir la vida
en el planeta tierra
a contar las historias
de qué Cuándo Dónde Cómo y Por qué
…"