(Para Kenneth Rexroth)
Viento tibio, las hojas
crujiendo sin sequedad,
colinas disueltas en plata.
Podría ser cualquier época,
cuatrocientos años atrás o un momento
de paz post-revolucionaria,
los ríos limpios otra vez, la tasa de natalidad y las cosechas
en equilibrio, de algún modo…
En el rocío denso
bajo la luna el pasto rubio
se tuerce en bandas sobre la ladera. Con fervor
los grillos practican su religión de éxtasis.
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